François Zvardon

Emigrovali jsme – tatínek, maminka a já – z Československa, v roce 1985. Mel jsem v té době pět let, a tatínek měl před sebou těžký úkol začlenit se v nové zemi, naučit se neznámý jazyk, uživit svoji rodinu a následovat svůj sen o svobodě, který byl důvodem našeho útěku. Nechali jsme vše za námi, naše rodiny, naše přátele, naše věci, naše knihy, naše auto Škoda které tatínek nechal přetřít na červeno, barvu komunistů, abychom prý byli méně podezřelí během kontrol hlídek STB. Utekli jsme přes moře, přes Terstský záliv, mezi Jugoslávií a Itálií. Rodinný přítel, žijící ve Francii, mě převezl přes hranici, potají, ve své dodávce. Maminka a tatínek plavali přes záliv. Začátky byly těžké, otec si musel najít manuální práci v továrně, práce která mu způsobovala neustálé bolesti zad. Maminka otěhotněla, čekala mého bratra. Viděl jsem fotku svých rodičů, jejich první Vánoce ve Francií, velmi jednoduchá výzdoba v malém pokoji v ubytovně pro emigranty. Místo stolů umístili, uprostřed místnosti, lepenkovou krabici otočenou vzhůru nohama. Jednoho dne, když jsem se vracel na ubytovnu, jsem našel vedle cesty pralinku Ferrero Rocher. Přinesl jsem ji na náš pokoj, kde tatínek vzal nůž a rozdělil ji na 3 rovné díly. Toto byly naše počátky emigrantů ve Francii. Od té doby se taťkovi podařilo se prosadit, z neznámého emigranta se stal uznávaný fotograf. Krása jeho fotografií, hra světla a stínů, kterou vypracoval k dokonalosti, mu přinesla spoustu mezinárodních cen, a obdiv těch, kteří se s ním setkali. Procestoval svět, lozil po horách Jižní Ameriky, lozil také po katedrálách, prochodil stezky Vogéz, navštívil velké města Spojených Států, číhal v noci, v třeskuté zimě Islandu, na polární záře, které pro mne zůstávají kouzlem. Potkával lidi, ve městech a na venkově, lidi bohaté, lidi chudé, lidi sofistikované a lidi jednoduché, lidi veselé a lidi smutné. Zvěčnil je svými fotografiemi. Jedna věc byla vždy společná všem – jeho fotky vyzařují lásku kterou měl pro lidského tvora, tato schopnost kterou jim tatínek uměl tak typicky propůjčit – ať už se jednalo o rolníka ve ztracené Bolivijské vesničce, o dělníka v továrně na severu Ruska, o člena gangu některého ghetta v Bronxu, anebo o bojovníka Surma v Etiopii. Chtěl bych zde představit a poděkovat osobám které byly součástí otcova života. Nejprve, můj bratr Francis. Bratříčku, opustil jsi tento svět příliš mladý, nejsi už mezi námi dnes. Mám slzy v očích když myslím na tebe, oblečený v tvém bílém laboratorním plášti, když jsi tvořil nové chemické sloučeniny po škole. Zůstaneš navždy v mém srdci. Maminka, bez které by otec nikdy nebyl tady, v Alsasku. Maminko, děkuji ti za tvoji odvahu během naše cesty z Východu na Západ, za tvoji podporu při našich těžkých počátcích, a za lásku kterou jsi nám dala. Vždy jsi naslouchala když jsem tě potřeboval. Tom a Marek, moji dva staří poloviční bratři, které teprve začínám poznávat a chápat. Tome, nikdy ti dost nepoděkuji za to že jsi na svoji kytaru zahrál, na taťkovém pohřbu, písničky které měl rád. Marku, plašší, přál bych si tě konečně brzy poznat. Lucas a Ethan, moji mladší poloviční bratři. Lucas, tvoji láska k omeletám k snídani mi navodí úsměv již od rána. Ethan, tvoje laskavost mne naplňuje radostí. Svěžest vašeho mládí je tak nakažlivá.. Martinku, byl bys nejstarší z nás všech, odešel jsi brzy, příliš brzy, abys mohl objevit krásy tohoto světa. Michelle, přítelkyně tatínka. Michelle, děkuji ti za to, že jsi byla po jeho boku až do konce, během jeho bolestivé nemoci. Děkuji ti že jsi mu pomáhala, a že jsi ho milovala. Marie, sousedka, vždy věrná kamarádka, pravá ruka tatínka. Marie, bez tebe by tatínek nikdy nebyl schopen navigovat v jemnostech souborů, papírů, složek a dalších komplikací, které on nezvládal. A teď, moje malá dcera, Sonja. Sonjičko, máš modré oči a neposednost svého dědečka. A konečně Ty, tatínku. Tatínku, pamatuji si na chvíle strávené v tvém malém ateliéru, možná že to bylo ještě v Československu, když jsi ve tmě, při slabém červeném světle, vytvářel svoje první umělecká díla. Kolikrát jsem omylem otevřel dveře a nechal vniknout dovnitř světlo, to světlo které jsi později vyhledával během tvých výprav na lovu fotografií. Pamatuji si na svoje oblečení postříkané od nafty když jsem poprvé v životě tankoval, chtěl jsem vidět jestli palivo opravdu teče z hadice. Zlobil ses, bručel jsi, ale rychle jsi odpouštěl. Od té doby jsme se tomu ještě léta smáli. Pamatuji si jak jsem tě jednou donutil jít konečně na ryby se mnou, na malém pstruhovém rybníku. Našel jsem tě spícího na skládací židli, prut plaval na hladině rybníka. Není to možná nic velmi zajímavého, ale vybaví se mi úsměv vždy když si to vybavím. Pamatuji si na vločky, které si dělával na snídani, naučil jsi mne zalévat je černým čajem místo mlékem. Pamatuji si na půl dne stráveného, někde v Alsasku, pořízením jedny fotografie nějakého kostela. Byl jsem netrpělivý, ptal jsem se tě stále na co ještě čekáme. Ty jsi věděl, čekal jsi trpělivě na onen mráček, který vytvoří stín nezbytný k tomu abys stiskl tlačítko své Leicy. Pamatuji si na naši cestu do Norska, poslouchali jsme hudbu z Peru, jedli jsme vedle auta čínské polévky a pozorovali u toho netopýry, jak krouží nad velkou bobří řekou. Byl jsi často pryč, vídali jsme se mnohem méně, než bych si přál. Nebyl jsi možná ideální otec, ale byl jsi prvotřídní fotograf, a tvoje dílo – hory, lesy, pouště, města, a úsměvy, smutky a radosti lidí, které v nich žijí – zůstanou nesmrtelné díky Tobě. Zůstaneš stále v mém srdci, Tatínku. Tvůj syn, Ivo.

Nous avons émigré – papa, maman et moi - de la Tchécoslovaquie en 1985. J’avais à cette époque 5 ans, et papa avait devant lui la tache difficile de s’assimiler dans un nouveau pays, d’apprendre une langue inconnue, de nourrir sa famille et de suivre le rêve de liberté qui était la raison de notre fuite. Nous avons tout laissé derrière nous, nos familles, nos amis, nos possessions, nos livres, notre voiture Skoda que papa avait fait repeindre en rouge, couleur communiste, pour parait-il êre moins suspects lors des controles de la STB. Nous avons fuit par la mer, par la baie de Trieste, entre la Yougoslavie et l’Italie. Un ami vivant en France m’a fait passer la frontière, clandestinement, dans sa fourgonette. Maman et papa ont traversé la baie à la nage. Les débuts étaient difficiles, papa avait du se trouver un travail manuel dans une usine, qui lui provoquait des douleurs constantes dans le dos. Maman était bientot devenue enceinte, elle attendait mon petit frère. J’ai vu une photo de mes parents, leur premier Noel en France, une décoration très simple dans une petite chambre dans un foyer d’immigrés. En guise de table, ils avaient mis, au milieu de la chambre, une boite en carton vide tournée à l’envers. Un jour, en rentrant au foyer, j’avais trouvé un praliné Ferrero Rocher au bord du trottoir. Je l’ai ramené dans notre chambre, ou papa a pris un couteau et l’a divisé en 3 parties équitables. Ceci étaient nos débuts d’immigrés en France. Depuis, papa a réussi à se faire connaitre, d’un immigré inconnu il est devenu un photographe reconnu. La beauté de ses photographies, le jeu de lumière et d’ombres qu’il maitraisait à la perfection lui a ramené de nombreux prix internationaux, et l’admiration de ceux qui l’ont croisé. Il a voyagé le monde, il a grimpé les montagnes d’Amérique du Sud, grimpé également sur les cathédrales, parcouru les sentiers des Vosges, visité les grandes villes des Etas-Unis, guetté la nuit, dans le grand frois d’Islande, les aurores boréales qui restent un mystère de magie pour moi. Il a cotoyé des gens, en ville et à la campagne, des gens riches, des gens pauvres, des gens sophistiqués et des gens simples, des gens geais et des gens tristes. Ils les a rendu éternels par ses photographies. Une chose était toujours similaire à eux tous – de ses photos rayonne l’amour qu’il avait pour l’etre humain, cette capacité typique de mon père à leur procurer - que ce soit un paysan d’un village perdu de Bolivie, un ouvrier dans une usine du nord de la Russie, un membre d’un gang dans un ghetto du Bronx, ou bien un combattant Surma d’Ethiopie. Je souhaiterais par la présente présenter et remercier les personnes qui ont fait partie de sa vie. Tout d’abord, mon frère Francis. Petit frère, tu as quitté ce monde trop jeune, tu n’est plus parmi nous aujourd’hui. J’ai les larmes aux yeux quand je pense à toi, vetu de ta veste blanche de laboratoire, tu créais de nouveaux composés chimiques, après l’école. Tu resteras toujours dans mon coeur. Maman, sans laquelle papa ne serait jamais ici, en Alsace. Maman, merci pour ton courage lors de votre périple entre le monde de l’Est et celui de l’Ouest, de ton soutien lors de nos débuts difficiles, et de l’amour que tu nous a donné. Tu étais toujours à l’écoute quand j’avais besoin de toi. Tom et Marek, mes demi-frères ainés, que je commence seulement à connaitre et à comprendre. Tom, je ne te remercierais jamais assez pour avoir joué, lors de la cérémonie d’enterrement, avec ta guitarre les chansons que papa aimait. Marek, plus timide, je souhaiterais enfin te connaitre bientot. Lucas et Ethan, mes demi-frères cadets. Lucas, ton amour des omelettes au petit-déjéuner me donne le sourire dès le matin. Ethan, ta gentillesse rempli mon coeur de joie. La fraicheur de votre jeunesse est tellement contagieuse. Martinek, tu serait l’ainé de nous tous, tu es parti très top, bien trop tot, pour pouvoir découvrir les beautés de ce monde. Michelle, la compagne de mon père. Michelle, je te remercie d’avoir été à son coté jusqu’à la fin, pendant sa maladie douloureuse. Je te remercie de l’avoir aidé et de l’avoir aimé. Marie, voisine, amie toujours fidèle, main droite de papa. Marie, sans toi papa n’aurait jamais été capable de naviger les subtilités des fichiers, papiers, dossiers et autre encombrances qu‘il ne métrisait pas. Enfin, ma petite fille, Sonja. Sonja, tu as les yeux bleus et l’agitation de ton grand-père. Et enfin toi, papa. Papa, je me souviens des moments passés dans ton petit atelier, peut-etre était-ce encore en Tchécoslovaquie, quand, dans le noir, à la faible lumière rouge, tu créais tes premiers chefs-d’oeuvres noir et blancs. Combien de fois ai-je par erreur ouvert la porte et laissé rentrer la lumière, la lumière qui détruira les heures de ton travail, cette lumière qu’ensuite tu rechercheras durant tous tes voyages à la chasse aux images. Je me souviens de mes vêtements éclaboussés de diesel lorsque, en faisant pour la première fois le plein, je voulais voir si le carburant sortait bien de la pompe. Tu étais fêché, tu as grogné, mais tu pardonnais vite. Nous en avons ensuite rigolé pendant des années. Je me souviens quand je t’avais convaincu à aller enfin pêcher avec moi, sur un petit étang à truites, je t’avais retrouvé endormi sur ta chaise, la canne à pêche flottant sur la surface de l’étang. Ce n’est probablement pas très intéressant, mais je souris à chaque fois que j’y pense. Je me souviens des céréales que tu faisais pour le petit déjeuner, tu m’avais appris à mettre du thé noir au lieu du lait. Je me souviens de la demi-journée passée, quelquepart en Alsace, à prendre une photo d’une église. J’étais impatient, je te demandais sans cesse pourquoi attendre encore. Toi, tu savais, tu attendais patiemment ce nuage qui créerait l’ombre nécessaire pour que tu appuies le déclancheur de ta Leica. Je me souviens de notre voyage en Norvège, nous écoutions de la musique du Pérou, mangions des soupes chinoises à coté de la voiture, en observant les chauves-souris tournoyer au-dessus de la grande rivière à castors. Tu étais souvent absent, on se voyait beaucoup moins que je ne l’aurais souhaité. Tu n’étais peut-être pas un père idéal, mais tu étais un sacré photographe, et ton oeuvre - les montagnes, les forêts, les déserts, les villes, et les sourires, les tristesses, les bonheurs des gents qui les habittent - resteront immortels grêce à toi. Je te porterais toujours dans mon coeur, Papa. Ton fils, Ivo

Je ne peux que redire ce que j'ai déjà écris... ma tristesse se joint à celles de ses enfants, Michèle, Marie et tous celles et ceux qui ont eu l'immense bonheur et chance de rencontrer Frantisek sur la route de la vie. L’existence se rythme du quotidien, de labeur, de souffrances, de joies et d’amours, de petites et grandes choses, et… Il y a des rencontres qui durent toute une vie. De ces rencontres inattendues, de celles qui bousculent l’âme, qui renversent le cœur et éblouies chaque moment partagé, il y a Frantisek Zvardon. J’ai alors une trentaine d’année, venu dîner chez des amis communs, entre deux voyages, Frantisek s’installe tranquillement dans le fauteuil d’une amitié naissante et n’en ressortira plus. Une rencontre qui au-delà du temps, des espaces, d’absences, chaque entrevue ajoute une couleur rehaussée de lumière au tableau. Tel un pinceau garni, l’huile glisse doucement sur une toile blanche, l’œuvre se construit… le temps est là, il n’y a pas d’urgence à cela. De l’âme à l’image, il y a ce regard bleu acier qui caractérise le photographe. Un trait d’union unique qui couche sur le papier glacé tout ce que les autres, nous, nous ne voyons pas. De la beauté de la vie qui nous entoure, et dont on ne sent pas qu’elle respire, qu’elle nous touche, qu’elle nous inonde de sa grâce pour nous soulager de nos maux. Mais toi, Frantisek, tu lui donne voix, tu rétablis l’équilibre La nature te chuchote aux yeux et tu retranscris son message dans des images que l’on croit venues de ton imaginaire mais pourtant bien réelles. Tu mets de la beauté dans chaque situation, chaque moment. Ta vision, telle une poursuite, met la lumière sur n’importe quoi, des riens qui deviennent subitement impressionnants. Ainsi tu dilues ta joie, ton bonheur, ton émerveillement pour nous montrer combien la vie est surprenante. Mais tu n’es pas juste « âmage », tu as ce je ne sais quoi de divin. Si Dieu existe, il ne peut que s’incliner devant tant de pureté. Je me souviens de cet éléphant jaloux qui a englouti ton appareil photo, tu me disais qu’il avait dû croire que c’était une cacahuète… Même l’assurance n’y croyait pas un instant. Sans parler des chauves-souris venues te taquiner, du lion blanc nerveux et ton envie soudaine d’aller aux toilettes, me laissant là, face au fauve. Ton humilité, ta naïveté parfois, est toujours si touchante. De nos échappés avec les enfants, je me souviens du « papatographe », chaque sortie était une aventure de Tarzan ou encore de Robinson, de monstres gentils qui volaient nos goûters et qu’il fallait combattre Au-dessus de nos têtes planer ce bon vieux Peter Pan, nos rires se mêlaient aux bruissements des arbres et nous revenait en écho. Les bobos se transformaient en blessure de vaillants dragons en quête de princesse en danger. Tu réécrivais toutes les histoires, tu les transformais et en créé chaque fois de nouvelles. Les enfants étaient portés par les ailes de ton imagination débordante, les kilomètres filaient sous leurs pieds sans jamais trouver le chemin long. Que d’évasions si proche de la banalité de notre quotidien. Nous avons eu tous les âges, Frantisek, des sales gosses insouciants qui sautaient sur le lit, au tendres adolescents laissant trainer la gaufrette d’une guimauve nappée de chocolat sur le rebord d’une table, à la maturité face à la maladie, les infirmières dont les blouses manquaient de fantaisie, tu détestais ce blanc laiteux et insipide. Je suis alors venu chaque jour alimenter ton besoin d’échapper à une réalité trop cruelle. Toi qui donnes tant de la vie, Frantisek, apprends-moi, dis-moi si dans une larme suspendue aux cils, il y a aussi des arcs-en-ciel ? I rise with you !

Je connais Franz' depuis 1998, un jour ou je l'ai contacté pour partager nos pauvres connaissances de la photo numérique dont il était un pionnier. Avant les réseaux sociaux, et de pouvoir le géolocaliser, je l'appelais comme ça pour que l'on se retrouve...et une fois sur deux il me répondais "je suis en Afrique.. je suis aux états Unis .. je suis en Norvège... Il revenait avec de magnifiques photos à l'appui...insaisissable Frantisek...et quelle œuvre...à jamais